apaixonei-me
na feira do livro
ela de vestido preto
leve como o passo
as all stars apertadas
em torno do tornozelo
e o código processo administrativo
debaixo do braço
eu com a minha paixão
completamente desarmado
num amor que nasceu
viveu
e morreu
em vão
sempre acreditei
que pontes em chamas
iluminavam meu caminho
mas fui sempre eu a pegar-lhes fogo
passaste anos
a despejar ameaçadoramente
litros e litros de gasolina
na ponte que nos unia
para tua surpresa
fui eu que a incendiei
com a beata de um pachorrento cigarro
assim que o terminei
fumei-o enquanto esperava
que atravessasses
essa ponte
agora
reduzida
a
cinzas
:: quinze de setembro de dois mil e vinte e um
quem vive com o coração
morre pelo coração
e eu já nem sei
se
ainda
pode
chamar-se
a
isto
coração
quebraste-me
e deixaste-me aqui
partido
derrotado
sem propósito ou vontade
de continuar
aniquilei a alma
que coração já não é
a noite regressa
para tomar conta da minha mente
e engolir o pouco que resta
fico apenas
só
abandonado
segurando entre os dedos
os pedaços
do
que
outrora
foi
um coração
:: trinta de agosto de dois mil e vinte
todos os dias escrevo para ti
na fútil tentativa de encontrar palavras
– se não as palavras
pelo menos algumas palavras –
para que saibas o que tenho para dizer-te
e o quanto gosto de ti
faço uns rabiscos na minha cabeça
confiante de que me lembrarei deles mais tarde
quando tiver à minha frente
um pedaço de papel e caneta
mas essas palavras fogem-me
como fogem todas as outras
aquelas que
porventura
seriam as palavras certas
e o que fica
senão a frustração de não conseguir escrever-te
alguma coisa de jeito?
palavras que não soem a ridículo
palavras que não ecoem na minha cabeça
palavras que preencham o vazio dos meus sonhos
ficas apenas tu
e os rascunhos do que te fui escrevendo
amarrotados
no fundo da minha mente
esquecidos
as palavras a serem arrancadas da alma
a caneta na mão direita
e o coração a fitar-me
em tom de gozo
tu não és a tua idade
nem o tamanho da roupa que vestes
tu não és o teu peso
nem a cor do teu cabelo
não és o teu nome
ou as covinhas que tens na cara
és os livros que lês
e todas as palavras que falas,
és a tua voz estremunhada pela manhã
e todos os sorrisos que tentas ocultar
és a doçura no teu riso
e todas as lágrimas que já choraste
és as canções que cantas em voz alta
quando sabes que estás sozinha
és todos os sítios onde já estiveste
e aquele a que chamas de lar
és as coisas em que acreditas
e as pessoas que amas
és as fotos nas paredes do teu quarto
e o futuro com que sonhas
és feita de tanta beleza
mas parece que te esqueceste disso
quando decidiste definir-te
por tudo aquilo que tu não és.
:: tradução livre do poema not, de erin hansen